Si pienso en Imprebís imagino al grupo de cómicos que montaban el chiringuito a sabiendas de que su público iba a olvidar durante su representación las penurias laborales y cargas reales de la jornada que tocaba a su fin.

Así les veo, como teatreros que toman sus aperos y abonan el terreno desde la imaginación, donde hay tanto por labrar. Se confirmaron haciendo la mejor adaptación teatral de la obra de Miguel de Cervantes de cuantas han pasado durante el IV centenario, antes incluso de que las demás vivieran de los fastos del acto. Quijote fue mejor, más divertida y quizás más valiente, no por ese afán de adelantarse al común de los mortales, sino por la variedad de técnicas y registros empleados.

Demostrando por tanto que llegan al público con teatro de texto (Galileo y La mujer invisible lo corroboran) vuelven a una parte de sus orígenes, el teatro sin texto o mejor dicho, basado en una línea o tres palabras: el más difícil todavía. Hace años, 4 ó 5, leí en esta misma página web que Imprebís 'era uno de esos montajes que recomiendas a los amigos, que puede tirarse años de gira y seguir llenando, que ves mil veces y no te cansas, porque lo genial es que cada representación es única'. Se me vino a la mente la palabra 'exagerada'. Ahora yo, después de ver el espectáculo varias veces, exalto el término 'equilibrista' y doy por seguro que Santiago Sánchez y sus compañeros parecen alimentarse de la adrenalina que produce estar al filo del abismo y ese interés por acariciar el riesgo les ha llevado a recuperar uno de los espectáculos más vistos en Madrid y en toda España, en edición especial, de etiqueta, por cumplir las 1.000 funciones en 11 países.

Enganchan al público al hacerlo partícipe de su juego (del que hay que eliminar toda connotación de sencillez), toman una tarjeta escrita por una mente retorcida y en menos de 60 segundos confieren a la frase o la palabra en cuestión una estructura teatral mientras Yayo Cáceres anima nuestra espera con una composición musical también inventada al momento. Y es entonces cuando llega la hora de hacer reír, de que los actores se prostituyan escénicamente para nosotros, con el acompañamiento también de una iluminación que realza el drama.

Dicen que la mejor improvisación, en toda puesta en escena, deviene de aquella más ensayada. Ellos han tenido casi 20 años para aprender pero nunca dejarán de hacerlo. Los dos Carles, Montoliu y Castillo, dan muestra de todo el teatro aprehendido en sus muchos años de experiencia, dos actores que escenifican una idea y el propio proceso de creación bajo la atenta e ilusionada mirada de su director.

Si a improvisación unimos compenetración vemos a los hombres de teatro de L’Om - Imprebis como una maquinaria engrasada y dispuesta a rendir al máximo. Y el Alfil es un escenario especial donde -al igual que grupos como Yllana, Sexpeare y Teatro Meridional- se sienten a gusto y pueden comprobar la reacción del público que, a pesar de que ellos lo nieguen, saben qué van a encontrar: un espectáculo vivo, crítico, inteligente y tremendamente entretenido... ¿qué más se puede pedir al teatro?

Un experto en improvisación se refería a ellos diciendo que se encontraban a años luz de los que siguen su estela y permítanme que, mojándome hasta el cuello –al igual que ellos durante la función-, le de toda la razón, porque de una técnica han sabido hacer un arte nada improvisado.

Consciente de que en algún momento empezaría a tomar forma la relación provocador-provocado para truncarse sin más, me senté en una butaca algo alejada del escenario –por lo que pudiera pasar- y empecé a rezar ante lo que se venía encima. Pero no hubo espectáculo como tal; al menos no empezó a su hora, ya que fue interrumpido por el Papa Benedicto XVI: una breve parada en Madrid para pedir perdón por los crímenes cometidos en nuestro país por la Inquisición, cuestionar el papel de la Iglesia Católica durante la Guerra Civil y condenar las matanzas de indígenas en pro de la evangelización de los territorios americanos.

En su línea, Leo Bassi no deja títere con cabeza, y tras arremeter con fuerza contra las grandes religiones monoteístas, judaísmo, islamismo y cristianismo, se detiene en esta última para criticarla en nombre de científicos, filósofos y humanistas callados a lo largo de la historia. Siéntese de forma cómoda porque iniciará su discurso con el Génesis y las andanzas de Adán y Eva en el Paraíso, y de ahí, hasta la elección del último Santo Padre, hay un buen trecho.

Lo que será blasfemia para el despistado que se cuele en el patio de butacas, será prodigio del monólogo para el resto ya que razón no le falta al autodenominado bufón en su interpretación de los textos sagrados e intachables para algunos. Es claro en sus principios y comienza el espectáculo con una singular declaración de intenciones que parte de la premisa de la pretensión de abandonarnos, después de hora y media de palabrería, al más rotundo ateísmo. Fundamentalista laico, Bassi recuerda como se acentúo su creencia tras asistir a través de la televisión a los funerales del Papa Juan Pablo II, un ejemplo de fraternidad entre no-iguales mientras en el mundo se seguía matando, también en nombre de la religión.

Su teatro comprometido no está cimentado sobre historias con trasfondo social al estilo de compatriotas como Darío Fo. El histriónico cómico italiano se decanta por la provocación y, micrófono en mano, imita a los predicadores que pululan por las pantallas de televisión estadounidenses, otorgando protagonismo a la manzana, la culpable de que hayamos salido del Edén, no sin olvidar a la pobre serpiente, en definitiva una muestra más de la capacidad narradora del artista que hurga para sacar nuestra reflexión.

Salí del teatro con la impresión de que estaba viendo al mismo Bassi que aparecía en televisión, más irrespetuoso si cabe al estar entre amigos afines a su pensamiento. Me gustó la sensación de ser cómplice durante el espectáculo y que, a pesar de que había carcajadas un tanto desmesuradas por el trabajo gestual del cómico -perdón, bufón-, primase el contenido del texto, irónico y vehemente. Una contra respuesta necesaria a los sermones de otros.

Le damos un 6,5

Criminales en serie mostrados a nuestros ojos como niños maltratados y verdugos que se confunden con las víctimas protagonizan este texto. Y como buena muestra de teatro contemporáneo, consigue reflejar la sociedad aunque la que vemos sea horripilante y desgarradora.

Hielo y fuego constituye una carrera de obstáculos para quienes la ponen en escena: es difícil encarar un trabajo de actores tan arduo como éste y hacerlo encima desde la honestidad libre de prejuicios, una actitud parecida a la de los abogados defensores de causas perdidas; también cuesta atrapar al espectador con un relato del que podemos imaginarnos su final.

Con una estructura edificada sobre los principios del thriller, Nieves Gámez resuelve la papeleta y juega con nuestro conocimiento del caso sin escudarse en giros innecesarios a la hora de presentar las obviedades de los personajes, que no por conocidas son menos interesantes. La forma de exhibirles, limpia de dobleces y recovecos, denota un acertado trabajo de dirección a partir de un libreto lleno de aristas desde su primera frase.

Ante nosotros y homenajeando a Pirandello quedan tres personajes en busca de su salvación, la que necesitan para alcanzar el estado de plenitud o al menos la ansiada libertad. Quizás el caso más evidente sea el de la madre –devastadora actuación de Magüi Mira-, pero los otros dos también están necesitados de una ayuda, en forma de perdón o abrazo. La sobria escenografía contribuye a que no apartemos la mirada de los actores durante su parlamento, cargado en su justa medida con la moralina necesaria y el punto acertado de exageración de Carmen Conesa, que actúa de puente entre dos orillas.

Roberto Zucco mataba sin motivo aparente, entroncando así con la interminable lista de asesinos en serie retratados por la literatura y el teatro. Su filosofía impregna el texto de Bryony Lavery, también contagiado del efecto Hamelin, la mirada de Animalario sobre la pederastia. Gámez incide en la repugnancia de un posible menoscabo en las responsabilidades del criminal y la supuesta autoría de la sociedad en prejuicio del dolor de una madre a la que le han arrebatado su vida. La balanza se inclina sin freno y dota de protagonismo al dilema, verdadero motor de una obra tan espeluznante como necesaria.

Las féminas de Otras mujeres llevaban más de cinco años saludando al público, pero este se quedaba con ganas de más: de más ironía, suspicacia y, por qué no, un punto de mala leche. Haciendo gala de su vehemencia, la actriz de El veneno del teatro y ¡A tiros! personifica un acto de generosidad, once mejor dicho, trajes que en su interior esconden las costuras de la crítica social, totalmente partidista, pero necesaria, y que además sirve para pasar un rato entretenido.

Con humor la sangre entra... Parece que no estamos dispuestos a reflexionar si no nos mezclan esa capa tediosa de tragedia contemporánea con risas o sarcasmo. Unos lo llaman humor inteligente, para otros es hacer leña del árbol caído. Está claro que en escena resulta plausible y necesario y basta con echar un vistazo a la cartelera y ver las últimas propuestas con fuerte componente social de compañías como L’Hongaresa de Teatre (Conozca usted el mundo) y K Producciones (Yo, Satán). De eso, de hacer reflexionar con gracia y simpatía, sabe mucho esta canaria que lleva media vida en cafés-teatro y tablas muy diversas.

Da rienda suelta a mejores interpretaciones a partir de peores textos, algunos de ellos carentes de matices, con el aval principal de que acaban girando en torno a temas difíciles como la violencia, el amor, la insatisfacción, la vejez, la soledad, etc. y afortunadamente caen en manos de esta mujer orquesta: actriz, productora, regidora... Por ahora, entregada en cuerpo y alma a la profesión teatral, sin olvidar las interpretaciones que le dieron popularidad en cine, como las de Todo sobre mi madre, Asfalto, Piedras y las primeras cintas de Miguel Albaladejo.

Es cierto que San Juan no despliega un variado abanico de registros, pero aquellos que presenta en estos once monólogos los domina al 100%. Lo hace incluso cuando el libreto base resulta aburrido, monocromático, y por ende no destaca o cae en obviedades y trata asuntos ya trillados. Sin que sea un gran escollo para ella, salva la situación y aporta su impronta cómica en todas las situaciones dramáticas en las que mete del dedo.

Conoce bien a sus mujeres porque tiene (todos tenemos) algo de cada una. Aunque ella cuenta con una característica que no es muy común al resto de los mortales: consigue la comunicación directa con su público, que se ríe al comprobar cómo esas mujeres, las que faltaban, ponen en entredicho su propia naturaleza y provoca con ello que todo un patio de butacas a rebosar se entretenga en primera instancia para luego recapacitar acerca de aquello que le ha provocado la carcajada, que es lo importante.

Le damos un 8,5.

Si entre 12 apóstoles había corrupción, en el seno de 1.000 millones de creyentes... echen cuentas y esperemos que nadie se lleve las manos a la cabeza por esta afirmación.

Aunque si me permiten la aclaración, nos da igual porque ni mentimos ni levantamos falso testimonio. Tampoco el escritor Antonio Álamo y la versión que de su Nata Soy hace para K. Producciones. Los embustes del catolicismo, mejor dicho, de los que dirigen su Iglesia y la forma de mover los hilos de sus marionetas ilustran este divertido y sesudo compendio de costumbres y hábitos que debe levantar ampollas. ¿Qué sentido tendría sino el teatro ideológico?

Construido a partir de los patrones de lo que podría considerarse thriller teológico, Yo, Satán se convierte en una punzante crítica en manos de los que comparten ideales con los impulsores y gestores de K. Producciones, de donde han salido sugerentes montajes como Vida y muerte de Pier Paolo Pasolini y En tierra de nadie, la traslación teatral del acercamiento que el cineasta Danis Tanovic hizo a la cruenta guerra en los Balcanes.

Cristina Elso y el actor Adolfo Fernández, en su rol de productor, han conseguido imprimir un sello característico a cada uno de sus hijos, naturales o adoptivos pero siempre propios y, en ocasiones, con paternidad compartida, como este. Nadie duda del calado de su carga social y esta visión sui generis acerca del poder eclesiástico, aunque compartida por muchos, cumple a posteriori las previsiones de compromiso: ejercicio acerca de la corrupción política y sus intrigas en una de las grandes multinacionales, desarrollado en un ambiente abigarrado que se oxigena con bocanadas de aire fresco en forma de píldoras sarcásticas. Ahí es nada.

Así es como deben exponerse las reflexiones ajenas, dejando un poso que en el espectador puede diluirse o acabar en sustrato de nuevas y mejoradas ideas. Acostumbrados estábamos al trabajo de dirección de Roberto Cerdá, una de las miradas más interesantes en la escena contemporánea, aunque Álvaro Lavín no se aleja del concepto, una esencia teatral característica que él alimenta con su labor anterior como pilar ineludible de Teatro Meridional y su responsabilidad al frente de piezas como Cloun Dei y Negra, de Julio Salvatierra. Destaca quizás su buen entendimiento con los autores, elemento clave en el resultado sobre las tablas, implementado aquí gracias a la desnuda escenografía de Elisa Sanz y el diseño de vestuario de Pepe Uría.

El argumento gira en torno al comportamiento del Santo Padre, poseído por Belcebú o salido del tiesto según ciertos burócratas, que en el Vaticano, como en todo estado soberano, los hay y muchos. El pelo en la sopa, un fraile español (Alfonso Lara) en lo más bajo de la pirámide de poder y sin valor para la Curia romana, tiene apariencia de peón de tercera en la farsa general, pero se convertirá en una molestia que alternará el curso de los hechos.

Desplegado el abanico de intérpretes comprobamos que hay de todo, personajes mejor perfilados y otros merecedores de todos los elogios, como el Papa que nos regala Pako Sagarzazu. Él si lo es pero... ¿seria usted un buen enlace con Dios?, ¿se mantendría en la cumbre si cuestionase ciertos dogmas de fe apostólicos? Ay, amigo espectador, con la Iglesia hemos topado, aunque puestos a ser excomulgados, salgamos por la puerta grande de San Pedro.